О, боже! Да ты маменькин и папенькин сынок! Вот они сидят рядышком на продавленном диванчике и любуются тобой. И даже улыбки у них одинаковые. А ты? Что ты? Сидишь в проводах, коробках и перебираешь детали чужих компьютеров. Ты ас. Ты хакер. Ты шаман. Неужели всё о тебе? А я тут вообще при чём? И гитара. Я всегда думала, что у всех музыкантов пальцы одинаково нервные, длинные и сексуальные. Но глядя на твои, упитанные и белоснежные, без малейшего намёка на синие прожилки — я уже не знаю, что и думать. Как это? Передо мной гитарист-профессионал. И такое бывает, оказывается. Вообще много бывает такого, о чём я даже представления не имею.  Вот по моим пальцам все безошибочно угадывают во мне музыканта. А у тебя руки повара. И сердце самозванца. Ну а душа — немыслимые потёмки. Сто пятниц на неделе. Тебе стоило родиться женщиной. 

Два раза в месяц моешь лестницу в родном подъезде — первый раз — за себя, второй — за немощную соседку. Молодец, конечно! Но какого чёрта ты моешь вообще? Дай денег — уберут. Всегда находятся такие тётеньки. А всё почему — потому что ты жмот. Будешь гнуть спину после работы, но с деньгами так просто не расстанешься. И этого одного достаточно, чтобы упасть тебе в моих глазах. Что-то мне подсказывает, что ты вовсе не спец в сексе. Есть такое. Чем больше убеждаешь, тем меньше я тебе верю. А ты как думал? И мне не нужен учитель. Я сама учёная. Падаешь в обморок от слова «кайф». Думаешь, забыла? Понравилась мелодия. Конечно же — кайф! Ты: «Как ты можешь употреблять такие слова! Ведь ты же музыкант!»  А я могу. Я многое могу. В том числе и то, чего не можешь ты. А это значит, я круче. И это грустно...